Richard Wattis nació el 25 de febrero de 1912 en Wednesbury (Staffordshire, Inglaterra), y acabó convertido en ese secundario de lujo que “afina” una película con un simple carraspeo o una pausa milimétrica antes de la réplica: un aire de oficialidad pomposa, mirada de pájaro y una comicidad seca que parece brotar del protocolo mismo. En El príncipe y la corista, como Northbrook, es el termostato del decoro: el hombre encargado de que la diplomacia siga en pie mientras el romance y el caos hacen palanca plano a plano. Y en La importancia de llamarse Ernesto, su Seton añade una capa extra de ironía a la maquinaria wildiana: el recordatorio de que, tras el ingenio, siempre hay un mundo de convenciones dispuesto a escandalizarse.

Pero Wattis era más que una “cara conocida”: su especialidad consistía en volver creíble la institución que la película quería pinchar, y hacerlo con tanta seriedad que el chiste se disparaba solo. Lo encuentras asomando en la mordacidad de Ocho sentencias de muerte, en la comedia victoriana con mala uva de El déspota o como pieza discreta del engranaje hitchcockiano en El hombre que sabía demasiado; y, cuando el cine británico se abre al gran escaparate internacional, se cuela con idéntica naturalidad en el drama coral de Hotel Internacional, la epopeya multitudinaria de El día más largo, la parodia pop de Casino Royale o el suspense psicológico de El rapto de Bunny Lake. En todos esos registros, su presencia (administrador, consejero, funcionario, “señor importante” de pasillo) funciona como una firma: la comedia nace de la precisión, y la precisión —en Wattis— siempre lleva una punta de sátira.